Редакция газеты Правда

* * * Откуда, вдруг, такая грусть В весеннем стоне журавлином? Проходят годы, ну и пусть Летят себе нестройным клином, Куда-то в прошлое, назад, Где мы копейке были рады, Где сладко цвёл фруктовый сад И куст сирени у ограды. Тогда мы жили, как Родня, И бедный Мир казался краше, А пламя Вечного Огня Годами грело души наши. Тогда я знал, зачем живу, Ещё не ждали «перестройку». Тогда тянуло на Неву, И на Фонтанку, и на Мойку. Мы что-то строили тогда, И смысл был в происходящем, Была прозрачнее вода, И мясо было настоящим, Трудились так, что брызгал пот, Учились, преданно служили, Нормально жили без «господ», И без банкиров славно жили! А что теперь? Гляжу вокруг. От горьких слёз глаза устали. Ну, не во сне же и не «вдруг» И жизнь и мы другими стали… Вот, потому такая грусть В весеннем стоне журавлином. Уходят годы, ну и пусть Летят себе нестройным клином… * * *